Artistas del Cómic - Hergé

Tintín y Milou, por Hergé (1907 - 1983)

Tintín en el país de la memoria

Por Rodrigo Fresán

Contrario a lo que se afirma, no es que uno esté regresando todo el tiempo a la infancia sino que es la infancia la que vuelve todo el tiempo sobre uno. La infancia como una de esas olas que parecen salir de la nada y que nos derriban y que —riendo y tragando agua— nos hace pensar en el remolino de lo que fue y, de pronto, de lo que es otra vez.

Todo esto para contar que, por motivos que no vienen al caso, una amiga (gracias, Florencia) acaba de regalarme (en realidad no es un regalo exactamente para mí, es un regalo para otro, un obsequio a futuro) la colección completa de Tintín. Digamos que más que el regalado vengo a ser algo así como el depositario del objeto, el administrador, el tutor que —como en esas novelas góticas— de inmediato procederá a aprovecharse del legado que no le pertenece. Y tengo que confesar que —superada la excitada felicidad de ver todos esos libros de formato inconfundible— surgió un cierto temor sagrado, ancestral. ¿Qué pasaría al abrirlos? ¿Sería fulminado por el placer de una epifánica onda expansiva surgiendo del estallido de esas páginas recuperadas? ¿O no me pasaría absolutamente nada? ¿Coincidirían mis recuerdos más o menos desdibujados con la realidad de estos dibujos de línea clara?

La nota completa, acá

Autobiográfico

Ventajas:

- Pocos antecedentes de calvicie

- Stress dentro de los parámetros normales

- Las personas suelen considerarme más joven de lo que soy

Desventajas:

- Progresiva aparición de canas

- Stress tendiente a superar la curva recomendada

- Temor a la inevitable decadencia corporal

- Pérdida de la paciencia ante todo y todos

- En la calle la gente más joven me dice "Sr."

- El tiempo pasa cada vez más rápido

Conclusión:

Me estoy haciendo viejo.

Jedis, Siths y vino tinto

Anakin y Amidala tomando mate con bizcochitos en unas poco conocidas vacaciones en las cataratas del Iguazú

Bueno, es 25 de mayo y se supone que tengo que hacer alguna reflexión profunda y crítica sobre el estado de la Nación y contradecir todas las pavadas del anacronismo mitrista que pulula por estos días en los noticieros. Resulta también que se cumplen 30 años del estreno de Star Wars, y como me resulta más simpático esto último que lo primero, les paso este blog donde podrán encontrar varios breves datos desconocidos acerca de la saga galáctica favorita, sobre todo para ustedes los fanáticos que se las saben todas. ¿Cuál es la relación entre Luke Skywalker y la barra de Laferrere? Darth Vader, ¿era de Tigre? La bebida favorita de Yoda, ¿es el Gancia o el Fernet? Y una de alto impacto: adentro de Arturito había....¡¡¡un enano uruguayo!!! No agradezcan, yo sé que son felices gracias a mí.

La posta de Star Wars se encuentra acá

Femme Fatale

Para Ava


Ella, tan lívida, me besó
Y yo, distraído, devolví el pálido saludo
Sin haber sospechado, necio
Que había besado a la muerte

Artistas del cómic - Gustavo Sala

- ¿Qué pensas de las tribus en el rock?
- Las tribus en el rock son malas ¿no? No sé, me parecen divertidas por un lado y lamentables por otro. Toda esa historia de ricoteros contra Cerati, rollingas contra punks, góticos contra cumbieros y cumbieros contra lo que sea me parece agotadísima, obsoleta y patética. Como todo el catálogo de cantitos del tipo "el que no salta es..." o "el que no grita.... para qué carajo vino..." ¿¿Para qué carajo van a ir ?? ¡¡Para ver a la banda!!

La entrevista completa a Gustavo Sala, acá

Más de Sala en Bife Angosto Unlimited y en Encerrados Afuera

Me gusta cuando votas porque estás como ausente...

¿No están podridos de tener que bancarse las notas y las interminables entrevistas a los candidatos a jefe de gobierno de Capital? Es decir, es algo que ni siquiera preocupa a los que viven ahí, y resulta que el resto de nosotros no-porteños tenemos que estar al tanto de hasta la más minúscula de las artimañas politiqueras de semejante manga de cretinos. Y lo peor son las propagandas que declaran con corrección política y tonito moralista la actitud porteña, esa por la cual la gente de Capital tira la basura en los cestos públicos, deja sentarse a las embarazadas en los colectivos y se ajusta el cinturón de seguridad cada que vez que sale a manejar. Sería gracioso si no fuera tan patético. El aire de BA tiene olor a podrido, la basura está desparramada por la calles y es visitada por los cartoneros y las ratas, la gente te trata como el orto - ¡no se les ocurra pedir direcciones a los quiosqueros! -, el tráfico es demencial y eso cuando está tranquilo, los subtes andan como el ojete, los trenes andan como el ojete, y a la Casa Rosada recién ahora le pintaron la parte de atrás, por eso de las elecciones, porque si no lo único repintado era la fachada, como para caretearla ¿viste? Si quieren actitud porteña, vean lo que pasó en Constitución. Para los neófitos, cuando se atrasan los trenes – o sea, casi siempre – las personas se inquietan y en improvisada asamblea deciden democráticamente prender fuego y que todo se vaya a parar al carajo. Para los que hemos utilizado el servicio – mentira, el servicio nos suele utilizar a nosotros – de manera regular, no es sorpresa. Recordaré siempre con nostalgia aquella vez que llegué a tiempo para tomar el tren a La Plata y alertado por el amontonamiento – más del acostumbrado – entre la muchedumbre escuché “prendieron fuego el vagón”. Y en una muestra de empirismo recalcitrante ahí estaba nomás, la llamarada más grande que he visto en mi vida. Terminé viajando en colectivo de dorapa, rodeado de miserables que, al igual que yo, habían rápidamente asimilado el caos y sólo esperaban volver a sus puertos seguros. Me aterró pensar en lo fácil que todo se olvidaba. Me aterró pensar que la única diferencia/ventaja con aquellos, era que yo vivía a 400 km. de ahí. De ese mismo lugar que se dice capital de una república.

Lost como turco en la neblina

Entre tanta multiplicidad del Ser a mí me tocó ser....¡¿Sawyer?! Antes de reírse, tengan en cuenta qué les toca a ustedes...

Cara de Muñeca

El rayo que no cesa

Se miran, se presienten...

Se miran, se presienten, se desean, se acarician, se besan, se desnudan, se respiran, se acuestan, se olfatean, se penetran, se chupan, se desnudan, se adormecen, se despiertan, se iluminan, se codician, se palpan, se fascinan, se mastican, se gustan, se babean, se confunden, se acoplan, se disgregan, se aletargan, fallecen, se reintegran, se distienden, se enarcan, se menean, se retuercen, se estiran, se caldean, se estrangulan, se aprietan, se estremecen, se tantean, se juntan, desfallecen, se repelen, se enervan, se apetecen, se acometen, se enlazan, se entrechocan, se agazapan, se apresan, se dislocan, se perforan, se incrustan, se acribillan, se remachan, se injertan, se atornillan, se desmayan, reviven, resplandecen, se contemplan, se inflaman, se enloquecen, se derriten, se sueldan, se calcinan, se desgarran, se muerden, se asesinan, resucitan, se buscan, se refriegan, se rehuyen, se evaden, y se entregan.


Oliverio Girondo (1891 – 1967)

Una interesante nota sobre la exposición-homenaje en la Biblioteca Nacional

Más poesía de Girondo, acá

Scarface

Tony Montana: (a los comensales en el restaurant) ¿Qué están mirando? Son todos una manga de forros de mierda. ¿Saben por qué? No tienen el coraje de ser lo que quieren ser. Necesitan a gente como yo. Necesitan a gente como yo para apuntar con sus putos dedos y decir, “Ese es un tipo malo”. Así que…¿en qué los convierte eso? ¿Buenos? No son buenos. Nada más saben cómo esconderse, cómo mentir. En cuanto a mí, yo no tengo ese problema. A mí, yo siempre digo la verdad. Incluso cuando miento. ¡Así que díganle buenas noches al tipo malo! Vamos. La última vez que van a ver a un tipo malo como éste, déjenme decirles. Vamos. Abranle paso al tipo malo. ¡Ahí viene el tipo malo! ¡Mejor salirse de su camino!

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Tony: A mí, yo sé lo que me va a tocar.
Manny: Ah, ¿y qué es lo que te va a tocar?
Tony: El Mundo, Chico, y todo lo que hay en él.


Scarface (1983) de Brian De Palma

Invitación

Blancos, lindos, derechos, humanos

Por Mariano Blejman para Página 12

La publicidad trabaja sobre el deseo: si uno obtiene lo que le falta, de sopetón es feliz. La felicidad, es sabido, se puede comprar. La tele, se supone, trabaja sobre el espejo, dicen los estudiosos: “nos representa”, “muestra lo que somos”. ¿Qué somos? Porque el producto se mercadea, las ganancias por venta de objetos ligados al programa televisivo duplican la pauta publicitaria. Vienen juntos. Un bunker de guionistas remoza los deseos para convertirlos en historias digeribles; propone una televisión publicitaria: “Nosotros no somos eso, pero nos gustaría serlo”, dice el público. ¿Qué somos? Ojos claros. Raros peinaditos. Tez blanca. Una estética brillante que encandila. Desde que la tira joven de la tarde existe (Pelito, Clave de Sol, Rebelde Way hasta el lúcido e idiotizante paroxismo de Ricos y mocosos del 9), la tele apostó a una tipología de adolescencia que exacerba el europeísmo sobre todas las otras minorías; salvo contadísimas excepciones donde la minoría es también algo así como curiosidad. Los morenos no existen. Los negros menos. La pobreza es casual y siempre se puede resolver entre tandas. Lo feo se arregla con tiempo. Y, mientras tanto, el afuera sigue andando sin poder comprarse nada. Ya ni siquiera quedan resquicios de marginalidad en la ficción de la noche. Ya pasó la crisis. Ni Okupas ni Tumberos ni Disputas tienen sentido cuando las arcas están llenas. Ni la generación C, la que se pegó el palo en Cromañón, tiene pantalla. Apenas quedan las Topper descalzas. Ni aquella tele que “representa” ni “ésta” de la tarde que pretende publicitar las ganas de ser han podido llevar al desplazado a un lugar de consumo mediatizado. ¿Qué somos? La representación mediática vendía presente cuando podía tocar de cerca. Pero ahora que se ve tan lejos, ahora que la pobreza se ha desmediatizado, las tiras de la tarde muestran lo que se termina queriendo ser. Una peruanización de la estética televisiva. Todos somos blancos, lindos, derechos y humanos. Y a cobrar.

El rating de la mano dura

Desalojo y represión. Caraza, 12/04/2007
Fuente: Indymedia

Policías en acción

Por Alejandro


Me propongo compartir algunas notas sobre uno de los programas más interesantes de la televisión local. No se trata de Gran Hermano ni de Bailando por un sueño, sino de Policías en Acción. En esta, su cuarta temporada, Policías nos sigue sorprendiendo con una serie de (meta?)mensajes que podrían ser la base de excelentes apuntes para una teoría del estado post (moderno, etc., etc.). Mientras tanto, me limitaré aquí a tratar de inscribir, con cierto desorden, esos mensajes que Policías se ocupa semanalmente de transmitir.


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Cine, negro

M, el vampiro de Düsseldorf (1931), de Fritz Lang

El lugar sin límites

Por Hugo Salas

Detectives privados, mujeres fatales que llevan a la perdición, la ciudad, la noche, la intriga: entre los años ‘40 y ‘50, el cine negro consolidó un imaginario que hoy resulta claramente identificable. Sus historias transcurren en un mundo tan familiar como extraño, una realidad signada por la ambigüedad moral, la crueldad y el erotismo perverso.

Producción de clase B en su origen, será la crítica francesa la encargada de apreciar estas películas como uno de los grandes hitos de la estética cinematográfica (de allí que el mundo angloparlante mantenga la denominación film noir), debido a su peculiar manejo de la luz, la sombra y el encuadre. Su posterior expansión a cineastas de todas las latitudes (de Godard a Kurosawa, pasando por Christensen y Tinayre) sugiere algo más que la consolidación de un estilo: la aparición de una mitología capaz de articular ansiedades y preocupaciones que, poco después, habrían de resultar comunes al resto de Occidente.


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El ciclo de Cine Negro puede verse todos los lunes, martes y miércoles de mayo a las 22:00 hs. en el canal Retro

El Amor es el Diablo - Olga Orozco

La Mala Suerte (fragmento)

Entre mi amado y yo siempre hubo una espada;
justo en medio de la pasión el filo helado, el fulgor venenoso
que anunciaba traiciones y alumbraba la herida en el final de la novela.
Arena, sólo arena, en el fondo de todos los ojos que me vieron.
¿Y ahora con qué lágrimas sazonaré mi sal,
Con qué fuego de fiebres consteladas encenderé mi vino?
Si el bien perdido es lo ganado, mis posesiones son incalculables.
Pero cada posible desdicha es como un vértigo,
una provocación que la insaciable realidad acepta, más tarde o más temprano.
Más tarde o más temprano,
estoy aquí para que mi temor se cumpla.


El Retoque Final (fragmento)

Construcciones en vilo,
sostenidas apenas por el temblor de un beso en la memoria,
por esas vibraciones con que vuelve un adiós;
cárceles de la dicha, cárceles insensatas que el mismo Piranesi envidiaría.
Basta un soplo de arena, un encuentro de lazos desatados,
una palabra fría como la lija y la sospecha,
y ese urdimbre de lámpara y vapor se desmorona con un crujido de alas,
se disuelve como templo de miel, como pirámide de nieve.
Dulzuras para moscas, ruinas para el enjambre de la profanación.
Querrías incendiar los fantasiosos depósitos de ayer,
romper las maquinarias con que fraguó el recuerdo las trampas para hoy,
el inútil y pérfido disfraz para mañana.
O querrías más bien no haber mirado nunca el alevoso rostro,
no haber visto jamás al que no fue.
Porque sabes que al final de los últimos fulgores, de las últimas nieblas,
habrá de desplegarse, voraz como una plaga, otra vez todavía,
la inevitable cinta de toda tu existencia.
Él pasará otra vez en esa ráfaga de veloces visiones, de días migratorios;
él, con su rostro de antaño, con tu historia inconclusa,
con el amor saqueado bajo la insoportable piel de la mentira,
bajo esta quemadura.


Olga Orozco (1920 – 1999)

Más poemas de Orozco, acá